Soñé otra vez con muertos,
con un entierro pobre.
Una trans componía
una ofrenda floral
mientras lloraba. Todo
parecía ser indio,
autóctono. Llegaba
carta con lo que fuera
una composición
musical, partituras
a mano. "Son los vivos
los que lloran; los muertos
ya no": mi prima, adrede,
se hacía la ominosa.
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