SABÉS QUE NO

El amor, que se gasta 
como todas las cosas, 
¿es una cosa? ¿Puedo 
llevarlo en el bolsillo 
para después tirarlo, 
cuando moleste? ¿Puedo 
decir que ya no sos 
lo que me viene bien? 
¿Puedo, luna, extirparte 
de mi yo como un quiste?