Todavía te veo
como en aquella noche,
pintándote las uñas,
toda de negro. Dulces
son las tardes de marzo,
que rozará los árboles
sabidos desde siempre.
Pero la rosa china
no adornará tu oscura
cabellera italiana.
Palabras que te dicen
que eras hermosa como
el otoño fugaz.
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