Tantos libros que no
releeré, tenidos
por esos anaqueles
junto a los cuales, hace
tanta vida, tocara
mi violín, en un tiempo
dulcemente lejano
porque pasó y regresa,
como las estaciones
del alma... Tantas sombras
que nadie heredará,
albacea un penoso
futuro de clepsidras,
cuando el cuerpo se esté
deshabitado, húmedo...
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