Mato una hormiga. Cruje
el cielo. Hubo un pintor
loco que veneraba
toda forma de vida.
¿También pensás así,
amor? ¿Y me equivoco
casi que a cada paso
que doy? ¿Querés ser justa
y yo no tengo labia
de que valerme? Puedan
tus palabras abrirse
en mi mente, disfraz
de un corazón oblicuo.
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