Arrastra el Viento Sur
diminutos insectos
que toman sin alardes
la sala. En la pantalla
de la compu caminan
y en mi piel, yo desnudo
--estoy en bóxer--. Limpie
la lluvia este chiquero
de climas encontrados,
y que comience el frío:
ya bastante se imponen
la humedad y su moho.
En cuanto a la escritura,
quizás haya ocasión
de volver a decir
versos como sanfonas;
ahora es el disgusto
del sofocón la agenda.
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