sábado, 31 de marzo de 2018
POSTAL NOCTURNA
Una moto, allá afuera,
enronquece la noche.
Voces en la penumbra
conversan. Luego parte
como una llamarada
y la calle se vuelve
de pronto más sencilla.
Faltan algunas horas
todavía para el
reinado de los gatos,
pardos y sigilosos.
jueves, 29 de marzo de 2018
COLONIALISMO CULTURAL
Veo marrón, violeta,
azul, naranja al frente
de mi casa. Rectángulos
publicitarios como
escaques de colores
listos para el consumo.
Porque deseamos eso:
lo impoluto ceñido
a un diseño que se hunde
en el ojo del bondi,
en el sudor y su ángel.
Visión en la mañana:
y nos sentimos Ingalls.
miércoles, 28 de marzo de 2018
LA QUINTA
Te sabés de memoria
la forma de la casa
de tus padres. Podrías
trazar un plano pero
es en las descripciones
--la palabra, puntual
y cálida-- que nace
nuevamente ese mundo
confesional, verídico.
Tu actual casa es el blanco
de sus paredes: poco
la sentís aunque estés
hora tras hora en ella;
es un río sin peces.
jueves, 22 de marzo de 2018
PALIATIVOS
Desde hace varios días
leés sin ganas ni provecho un libro
en el que se suceden
nombres de literatos
que son o fueron grandes. Claro, todo
según el redactor
del copioso manual que con pachorra,
esto es, con un lenguaje
grisáceo, impone su
visión sobre lo que otros escribieron.
Una prosa --una ruta--
anestesiante. La leés en la alta
voz de estos pobres días
y cuando te cansás
de ese volumen todo se desploma.
miércoles, 21 de marzo de 2018
EXPROPIACIÓN
Este señalador
tiene tu letra. Es una
receta en una hoja
de cuaderno doblada
en cuatro. Cuántos meses
de andar juntos resume
la anotación. Llegamos
mañana al año y medio.
"¡Vamos por más!", te digo,
pero no por Cristina
y su recua de adláteres:
es que me gustás mucho.
lunes, 19 de marzo de 2018
PASAR DE LARGO
Moja la oreja un toque,
después acecha. Guarda
con ese camoatí:
dejá que expulse hiel
sin responder. Calcina
desde el resentimiento
que nació de mamar
hasta el insomnio teles.
sábado, 17 de marzo de 2018
LOS CUERPOS DE LA FÍSICA
Los objetos, sin prisa
ni pausa --la mirada
los recorre--, mantienen
su ser en la fijeza
impávida que les
es más propia. Mis manos
podrían, iracundas,
destrozarlos, hundirlos
en lo oscuro. Se da
que escribo, que me doblo
ante el papel, y sale
elevar la mirada
cada tanto y sentir
un vaso, un carillón,
una reja: un segundo
de eternidad inmóvil.
viernes, 16 de marzo de 2018
OMNE ANIMAL POST COITUM TRISTE
La memoria taimada
me trae lo peor.
Despertar encorvado
y mates fríos. Una
trompeta pule y ciñe
la mañana. ¿Sabré
por qué castigan, broncos,
los recuerdos? ¿Será
que tuve sexo anoche
y al cabo de los siglos
el bueno de Galeno
aún tenga vigencia?
martes, 13 de marzo de 2018
LAGARTO BOY
Es el que más se mueve
en esta casa. Mea,
juega con el palito,
ladra aquí, corre allá.
Cuando duerme, es probable
que dé saltos tremendos,
que pelee con ogros
que buscan su comida.
(Yo que soy literato
no sueño con palabras:
enmudezco ante Circes
que corroen mis dones.)
domingo, 11 de marzo de 2018
ACUARELA
La fronda de los plátanos
densamente resuena.
El viento traza cálidas
caricias que sostienen.
¿Qué será de las turbias
Ciudades? Desde el fondo
del horizonte un ave
se acerca sin noticias.
jueves, 8 de marzo de 2018
YA NO SE ENTIENDE NADA
No sé amar. Está visto.
A cuarteles de invierno
una vez más: la pava
para los mates, mil
cigarrillos, la Bic
que aún tiene tu nombre
y las horas que ciñen
esos relojes de antes.
Ninguna distracción
a tus huellas de lobo.
miércoles, 7 de marzo de 2018
Y VENDRÁ EL CÁNCER Y TENDRÁ TUS OJOS
La enfermedad de fondo,
la que cultivo a solas
o en compañía, acecha.
Me decís de dejar,
me pintás de colores
inauditos la vida.
Yo sigo alimentando
la brasita que un niño
kurupí me entregara.
lunes, 5 de marzo de 2018
ACÁ NO CAEN BOMBAS
¿Qué sería un hogar?
Pocas cosas: azúcar,
agua caliente, té
y un techo que cobije.
(Esa niña quería
una casita para
su muñeca, sus padres...)
domingo, 4 de marzo de 2018
EL MALCRIADO
Como un duende, mi madre
extiende su cariño
como un regazo azul
a través del teléfono.
Nos ponemos a hablar
como una lluvia mansa
que regase la noche
de consejos y chismes.
Me trata últimamente
de Don... ¡Ay, madre mía,
tu muchacho no supo
ser como vos soñabas!
Un cigarrillo. Brumas
hechas poemas. Gris
solterón de mascotas.
Pero vos protegés.
sábado, 3 de marzo de 2018
PSI
Déjese de mentirse.
Usted no la ama. Usted
la imagina, la sueña,
la proyecta. Narciso
de sus divagaciones,
usted nunca la vio
tal cual es. Qué fracaso.
Un Pigmalión verbal
inventa una figura
amada a partir de alguien
que es otro que sus versos.
Usted vive entre sombras.
Todas tienen su rostro.
viernes, 2 de marzo de 2018
SIGUEN SIENDO PALABRAS
Te gustaba la idea
de que te dedicara
un libro: porque andábamos
de tórtolos. Ahora
que vamos por caminos
distintos, que te escriba
es un reclamo. Muere
lentamente el amor.
(Sólo trato de hallar
sosiego a lo que cruje,
razones al desprecio,
motivos al desdén.)
Suscribirse a:
Entradas (Atom)